[Sunday in the provinces] (Tr. by Beverly Allen)
[SE FOSSE UN MARE QUESTO VENTO IMMENSO]
Se fosse un mare questo vento immenso
che sconvolge gli abeti, che scoperchia
le tombe al cimitero, che scompiglia
nuvole e formicai, se fosse un mare,
quest'arca in cui viviamo affronterebbe
il delirio e il naufragio. Eppure il peso
della pietra, quest'ancora che affonda
nel centro stesso della terra, é forte
molto piü del groviglio di radici
che da cent'anni frenano la quercia.
Certo molto va a fondo, molte scaglie
e cellule defunte si trasporta
lontano, a sera, il vento tempestoso.
Ma non piü d'altri giorni, e se la nera
mano che scerpa i tetti qui mi lascia
di te l'intatto volto, & segno certo
che anche la quercia accanto a te é un fuscello.
Forse mi salva la grazia del tuo nome.
Ma forse tutto é favola, e ammantato
da una calma suprema,
non sei altro che l'occhio del ciclone.
[IF IT WERE A SEA, THIS IMMENSE WIND]
If it were a sea, this immense wind
that shoots through the spruces, splays open
the cemetery tombs, scrambles
the clouds and the anthills, if it were a sea,
this ark we live in would face
delirium and shipwreck. And yet the weight
of the stone, this anchor sinking
to the earth's very core, is much
stronger than the tangle of roots
stifling the oak for a hundred years now.
It drives deep, deep, yes. Traveling far of an evening,
the storm wind sucks away
dead scales, dead cells.
But no more than on other days, and if the black
hand that strips off the roofs here leaves me
your face intact, it's a sure sign
that even the oak next to you is just straw.
Maybe your name, its grace, spares me.
But maybe all this is a fable, and you, mantled
in supreme calm,
are, in fact, simply the eye of the cyclone.
Structure
44 lines · 4 stanzas