Royaut / Royalty

ROYAUTE

La nuit sans bouche, la nuit sans plume; la nuit de poudre

noire et des ombres qui bougent;

La nuit des cavernes, la nuit d'un seul coup de fusil et

d'aucun chant de coq,

La nuit compacte, dans ses glaces prenant les anges du

combat, et la muréne aux taches de venin;

La nuit de verre, la nuit sans faille,

Du bout de ton fuseau, bergère, tu la brises . . . Tu la

couvres de dentelle et de fils . . . D'une Lorraine de

gelée blanche, tu te lèves . . . La Champagne s'éveille

dans le bouillon de tes jupes; et l'Artois dans ses

prismes sépare les couleurs.

Les Grandes Compagnies descendent sur l'Espagne:

Elles sentent le harnais, le cuir, la morve des chevaux.

Dans la Gascogne, entre les haies de mais, les oies

trompent le silence. Goût de sable, goût d'ceillet,

Sous un ciel frangé de noir

Comme une huître.

© Editions du Seuil, 1962.

ROYALTY

The night of no mouth, the featherless; the night of black

powder and moving shadows;

Night of caverns, night with one rifle shot and no cockcrow,

The night compact, with angels of combat caught in its

mirrors, and the moray spotted with venom;

The night made of faultless glass,

One tap of your distaff, shepherdess, and it's shattered . . .

You wrap it in lace and in threads . . . From a Lorraine

of white frost, you arise . . . The land of Champagne

awakes in your welling skirts; the Artois deep in its

prisms divides the colors.

The great bands of mercenaries sweep down on Spain,

Reeking of harness, of leather, the streaming nostrils of

horses.

Among the cornrows of Gascony, geese betray the silence.

Tang of sand, tang of pinks,

Under a sky fringed with black

Like an oyster.

Epée de basalte

Dans la forét de sapins!

La neige sous l'écorce et Pampelune morte parmi les

truites...

Le vent se fige sur l'autel et les anges de plâtre et la

Sainte Famille

Sur la haute marée, sur leur mâture de bois,

Tendent des toiles bleu marine et s'en vont à l'aveugle

Ainsi que tout et même ces rues sous les fanaux

Qui sont comme les planches d'une nef.

Malte!

Tunis!

Cités noires où le soleil crucifié règne en maître

Bien qu'écartelé, à coups de mail et de coins,

Tenu sur les quatre feuilles de la peste.

Basalt sword

In the forest of firs!

Snow under the bark and Pamplona dead among trout. . .

The wind congeals on the altar and the plaster angels and the

Holy Family

Out on the high tide, on their wooden masts,

Spread sea-blue sails and then set out blindly

As everything else and even the streets in the lantern light

Are like the planks of a ship.

Malta!

Tunis!

Black cities where the crucified sun reigns as master

Though quartered by blows of the wedge and

sledgehammer,

Though held high on the quatrefoil of the plague.

Sur les poitrines, ces croix;

Dans les mains, ces clochettes;

Ces bubons sur les lèvres, et ce rêve d'un seul désert

Plein d'os bien blancs et propres.

Bergers des morts

Qui fouettez devant les vertes giboulées

Vos troupeaux de cigognes; bergers dans le vent,

Le visage cinglé par la crinière des chevaux;

Maîtres des faucons,

Lieutenants, cavaliers, trappeurs,

La reine tisse, vous brodez sur la haute laine

L'image précieuse de vos courses. L'autour sur le gant de

cuir un instant s'attache;

Il flamboie, et l'herbe bouge et le voilà suivant la

courbure du ciel, et puis dans la poussière, la plume et

le sang.

Les troupeaux transhument: une odeur de laiterie

traverse les portes de madriers . . .

Et le roi regarde son royaume

Et ses grandes fermes qui voyagent. Il s'en va dans son

chariot de comédie. I dort sur ses peaux de bœufs et

d'antilopes,

Et il entend les jurons des bouviers et les bâtons qu'ils

cassent dessous les roues.

Ah! royaume. Et partout ces princes capricieux qui

coupent son sommeil de fêtes trop violentes. Lui qui

gouvernait les yeux fermés,

Voilà qu'on l'éveille: alors tout se fragmente, se morcelle;

il n'est plus prince que d'un coin de terre

Que limite à l'ouest le marais, à sa gauche un bois de

châtaigniers.

On tend son arc, la flèche vole ou bien c'est le tiercelet:

entre les cornes des bœufs, une sarcelle vient s'abattre.

Derrière nous, les neiges pleines de grelots et de lamas.

Nous entrons dans le pays des Celtes: douze pierres sur

le ciel gravent les routes astrales; sur le trèfle blanc, une

barque; mais la mer elle-même se couvre d'un bruit de

fenaison . . . Faneuses!

These crosses on their chests;

These small bells in their hands;

These boils on their lips, and this dream of a single desert

Full of very clean white bones.

Shepherds of the dead

Who lash their flocks of storks before

The sudden green showers; shepherds in the wind,

Their faces slashed by the horses' manes;

Falcon-masters,

Lieutenants, horsemen and trappers,

The queen is weaving, and on the long wool you

embroider

The rare images of your journeys. One instant the goshawk

clings on the leather glove;

He flames up, the grass sways and he goes curving along

with the sky, and then in the dust, the plumage and

blood.

The flocks change their pastures: a smell of milking comes

through the thick-beamed doors . . .

And the king considers his kingdom

And his great travelling farms. He goes off in his

stage-chariot, sleeps on his oxhides and antelope skins,

And he hears the drovers cursing, the poles cracking

under the wheels. |

Ah! kingdom. And on all sides these capricious princes

breaking into his sleep with their violent feast-days. He

who governed eyes closed,

Now they're waking him up: then everything

fragments, falls into parcels; he's only prince of a small

spot of earth

Bounded on the west by the marsh, on his left by a

forest of chestnuts.

The bow is bent, the arrow flies or the falcon: a teal

hurtles down between the two ox-horns.

Behind us, the snows full of small bells and llamas. We

enter the land of the Celts: twelve stones on the sky

mark the astral paths; a boat on white clover; but the

sea itself is wrapped in a sound of hay-making . . .

Vos räteaux éparpillent la lumière. De vos fronts de

plume, poussant les marées (et vos yeux, lentement, de

sombre vin!)

Bœufs!

Aux bourrelets de vos pattes traînant des isthmes,

Abordant des contrées de varech et de vastes moulins,

De grands empires, des terres gavées de sang,

Bœufs! devant vous forçant les portes nocturnes,

L'éventail des poutres et des tornades-

C'est l'ouest:

La Vendée plus douce qu'un plumage,

Les îles dans la pourpre des joncs.

Voici les terres spirituelles, les pluies tellement tristes.

Voici la tourbière et le mufle des bêtes,

Le chien, et le ponceau que le vent soulève,

Là-bas, entre les haies, où la pluie encore, bien que menue,

S'acharne contre un bruit de chariots et de cloches; contre

un parfum de tilleul . . . Et la dernière étoile

Vacille sur sa tige de graisse.

Your rakes strew the sunlight. And with your feathery

foreheads, pushing the tides (and your eyes, slowly,

with their somber wine!)

Oxen!

Trailing isthmuses from your pasterns,

Touching on regions of seaweed, enormous mills,

Great empires and lands gorged with blood,

Oxen! Forcing the nocturnal gates before you,

The fan of tornadoes and timbers-

The west:

The Vendée softer than plumage,

The isles in the purple of rushes.

These are the spiritual lands, with their sad rain. The

peatbog, the dripping muzzles,

A dog, a footbridge swayed by the wind,

Over there, between the hedgerows, where the fine rain

is still

Beating down on a sound of carts and bells; a fragrance of

lime trees . . . And the last star

Sways on its greasy stem.

Pays! je m'agenouille, je touche l'herbe!

Je compte tes os; j'aime ton odeur de vin et de tabac,

De poils, de fourrure, d'aile mouillée,

Et les charrois d'hiver dans la noirceur des forêts,

Et le cor et la conque marine et les phares qui tournent.

J'aime entendre le Grec et le rapporteur romain

Parler de ce peuple de Bretagne et dire l'innocence qu'il a

dans le combat,

Et raconter sa joie et son amour de vivre:

J'aime leur entendre dire la couleur de ses yeux

Et qu'il offrait sa poitrine

Aux aigles des légions.

Auvergne que je verrai comme une roue de fonte, une

giration soudain figée, un œil, un lac noirci par la

chute des chênes, un soleil

Dont font pâture au centre les étourneaux, mais le chef

couronné de pétales, passant ainsi l'hiver,

Sous les nuées, les coups que rien n'arrête depuis l'océan,

Dans les fils de la Vierge voyant naître son vrai fils,

Qui est l'astre même, et le cavalier de l'écume, et la soie

rouge de notre chair.

Country! I kneel down, I touch the grass!

I count up your bones; I love your odor of wine and

tobacco,

Of rough hairs and furs, of damp wings,

And the winter baggage trains in the gloom of the

forests,

And the hunting horn, and the sea-conch, and the

lighthouses turning.

I love to hear the Greek or the Roman recounting

Stories of Brittany's people, their innocence amidst battle,

Their joy, and their love of living;

And to hear of the color of their eyes

And how they offered their breast

To the legions' eagles.

Auvergne I'll see as a cast-iron wheel, a gyration abruptly

congealed, an eye, a lake blackened by toppling oaks, a

sun

At whose center the starlings pasture, but the head

crowned with petals, thus passing the winter,

Under the stormclouds, the blows which nothing has

stopped since the ocean,

Seeing its true son born in the threads of the Virgin,

And the son is the star itself, and the horseman of foam,

and the red silk of our flesh.

Heureuse vallée! . . . A l'aube la troupe des poulains se

rabat sous les pommiers,

Un homme monte,

Pour la première fois la terre est devant lui; les seigles

sont bleus, ainsi que l'orge.

Il sait lire l'écriture des coquelicots; il voit ce cœur

affaité, cette couronne de graphite dans les flammes,

Dans un brasier de nielle l'oiseau qui brûle, et le sphinx et

le phénix sur le double fléau.

Il entre dans la demeure révélée: un duvet de feuillaison

s'empare des chevaux de frise,

Venise s'exhausse des miroirs, partage comme une bogue

son empire marin.

Dans l'incendie des ronciers, de son seul amour faisant sa

robe d'armes,

De son lougre, sur la lame verte, offrant au vent toute la

toile, salué, fêté par les corolles

Quand on lance sur la mer sa brassée de filets,

Dans un bruissement d'alouettes, -le cristal aspirant ses

derniéres couleurs,-

Voilà qu'il franchit la barre,

Et la Sainte sur son bûcher n'attendait plus que ce feu.

Heureux amants qu'une même fortune lie,

A la limite de l'éternité

Brûlant et engendrant.

Fortunate valley! ... At dawn the cluster of colts retreats

to the apple trees,

A man goes up,

For the first time the earth lies before him; the ryefields

are blue, and the barley.

He can read the writing of poppies; he sees this heart

tamed like a hawk, this crown of lead in the flames,

In the corncockles' brazier the bird all afire, and the

phoenix and sphinx on the double scales.

He enters the dwelling revealed him: a soft spring down

seizes the spiked defenses,

Venice rises from mirrors, shares her marine empire out

like the husk of a chestnut.

In a bonfire of brambles, she makes her coat of mail of

her only love,

In her fishing boat, on the green wave, offering all of her

sail to the wind, saluted and féted by petals

When her armful of nets is flung out on the sea,

In a rustling of larks-the crystal drawing in its last

colors-

There, it's passed over the bar,

And the saint on her pyre was only awaiting this fire. Happy

lovers linked by one fate,

At eternity's edge

Engendering and blazing.

Translated by Anne Winters